Poesía de los Rincones

Ser capaz de vestir al muerto equivocado pensar su funeral y las palabras pero no al que las palabras no tocan al que no hay grito que regrese. Prepararse al duelo erróneo del que estaba lejos del árbol pero cerca de la raíz. Matar en sueños al padre jamás a un hermano.

No sé mirar a un desahuciado. Me escondí de mi mamá cuando sus tetas intentaron chupar su vida tras otras más jóvenes sin historia. Los pasos del suicidio de mi viejo subieron con él los cerros quedándome yo en la base. Evité hospitales en que hermanos perdieron pesos, dignidad y gramos perdiéndome en latas esquineras, seguro de que saldrían. Una bolsa sacó sus cuerpos. No tolero la muerte lenta e injusta no tiene sabor a venganza. Me rehúso a los minutos finales la despedida no es lo mío, sin olor no hay mano. Fulminante lo quiero como el granizo en el sinc de la villa.

Violento testigo el desierto y sus piedras jamás enseñaron a olvidar la dinamita en los huesos la sal encostró la memoria. Carreteras sus ánimas, ecos de muerte piedad no tuvieron los rieles del tiempo se asoman y abrazan el breve quebranto. Del polvo al polvo mas no cubre las capas de historia que explota en el hombre en el mineral. Y en cada grieta brotó insolente porfía en las alas del desenterrado las fosas quemando en el viento sentencias. Nuestra aspereza es herencia de la roca. Del hueso al hueso somos agua hirviendo.

Junto a Gato Extranjero y Ramírez Neira.

La ciudad como un devenir de situaciones adversas, pero tras cada suela decidida el tatuaje en la cuneta plasma en sangre lo que ebulle. *** La semilla regada en tinta es dura ni se pudre con lo oscuro, ni cruje ante los ojos plásticos del vacío. El cuerpo se reconoce en su caudal. *** Esta palabra es la sombra de su designar, apenas un asomo del chasquido que pretende, jamás devela más bien esconde a su propia silueta, con la urgencia de un niño llevando el agua entre sus manos, con el duelo de la espuma muriendo entre las piedras, con el fuego que marca el rostro tras la máscara. *** La bala cruzando enroncada el lóbulo izquierdo es el lado del que decidió caer la moneda: el misterio escrito en los ojos o en el musgo. *** Que se apague la ciudad en sus luces cuando bajo un techo confeso dos cuerpos se encuentren sin coraza.

En la calle fuimos perdiendo el miedo, y entre el humo nos reconocimos. Los ojos brillaron iguales tras cada pasamontañas y no hubo color, edad ni género. Nunca más importó quién enciende el fuego, porque siempre hubo alguien para hacerlo, porque cada fósforo es arrojado por tu mano, por mi mano, por la idea de ver arder la injusticia. Al reconocernos cada uno en el otro, dejamos de ser masa y nos hicimos multitud, nos hicimos invencibles, porque las personas mueren pero no cesa la lucha, porque nuestros hijos, como nuestros padres, también llevarán esta capucha roñosa y empapada de gases, generación tras generación. Cómo asesinar lo que no tiene rostro, se preguntan cada noche, esperando que esto pase. Pero no pasa, y cada mañana amanece iluminada por el fuego de nuestras barricadas, ya son años de levantar sueños mientras ellos intentan descansar, son años de construir la pesadilla que no los deja cerrar los ojos. Las pupilas brillantes, siempre acechando, tras los dos huecos que de...

El cielo y sus nubes son plumas de un pájaro sobrevolando escuché una vez. Otro es el tiempo de su ser cada fibra un rostro en la muerte de sus alas el invierno es la costumbre. Y la luz no es más protagonista se recuesta presta a ser violada tras el follaje en eterno movimiento. Solo oímos el grito del pájaro y la agonía del sol.

Más dentro que afuera te lleva mi cuerpo subverso en tus manos hoy niego el olvido resiste la carne inclemente el azote de cuerdas clavadas y anzuelo reojo. Se alzaron de tumbas tus piernas de noche de día entregaron tus muslos la muerte al que sin pedir nada perdió la cordura rojiza en la arena de un puerto pirata. Invierno de mares, verano de grises el tiempo es reflejo y desata al incauto del náufrago inmerso en relave abrasante que nada a la contra del miedo y el frío.  Los brazos cansados se hunden apenas el agua y las llagas despiden tu nombre.

Hay noches en que las manos devuelven solo errores noches en que los surcos hablan en que sonidos graban las orejas atentas. La memoria chilla al oído un mantra de nomeolvides jugando al brutosordomudo tratando de ahogar pop, tapando tu traquea en bilis. Noteolvides lo pasado, no renuncie la memoria no que no hay claudique sin perdición fue nuestra opción, de perder, sabiéndose ganando.

Que tu música me haga sentir insignificante la nunca mía siempre esquiva y siempre me engañe el rasguño en tus ojos y el combate sea el baile en cada encuentro. Que en cada sombra se asombre cada hombre tras luz oculta en la miseria y entienda que el juego al que entregué el antojo no fue mio nunca broma en tu silencio.

No quería enamorirme pero ya tengo un pie en el cajón donde guardé cada una de tus palabras que trepan intentando salvar su eco.

Tanto ay de tanto andar tras tus pasos me hizo olvidar el olor de la vida.

Cuando a una sociedad la educas en la ignorancia que entregan las luces de neón, cuando el gran evento del fin de semana es el nuevo mall donde poder gastar la plata que no se tiene, cuando a las “fuerzas del orden” les cubres lo que para el resto de la sociedad es un lujo y no un derecho, como la educación, el techo y la salud, has sabido crear un monstruo.  Has creado las condiciones perfectas para que exista un guardián desclasado, ávido de defender tus intereses y no los de sus pares, le has asesinado el sentido de comunidad. No existe la empatía, simplemente no es posible. La determinación social, a pesar del aparataje, persiste. ¿Cómo no entender entonces la confusión de algunos que creen que el paco es el enemigo? Los carabineros, tanto como los "reaccionarios", son un síntoma del alcance que han logrado con su división. Importantes personas, en sillones importantes, con importantes reuniones, de derecha y de izquierda sin más, hacen que en las calles se enfrenten...

Sostenido por páginas de libros como piedras en el risco, observo el camino recorrido. No hay miedo al abismo ni vértigo a caer en tus ojos, somos en el ir de las aguas. Desbordemos las páginas pateando represas que el caudal recupere su curso que las uñas vuelvan a su tierra que tu piel siga ardiendo en este fuego.

Dile a la muerte que sentado la espero con el humo compañía en los rincones con los ojos negras chispas con las manos fuego negro. Dile a la muerte que dios no viene al baile con su banquete preparado, hambre viene con el ciego inmasticable con la sed de la carroña. Dile a la muerte que no hay hijos del miedo que se vista de etiqueta dile puntual que prepare mueca triste con el llanto piedra en mano. Dile a la muerte que bailando la espero con el sudor de traje en la piel desnuda con la sangre hecha jirones con la tinta de mis cuerpos. Será el descuelgue de los sin nombre será el roncar de los gritos caudal del que rió la rabia y arrasó el camino pies descalzos en el precipicio como cabras seremos el riesgo que habita en el risco.    

De las cuerdas de sus cuellos los despojaría que de vuelta a la concha por creerse perlas. No estuvo dios ni estará mañana. Bendición fue la de las uñas negras -no la de sus muertos- bajo el calor de la lluvia "soy la luz orgullosa del hombre encadenado" mi condena es mostrarles paso errante desterrar sus ansias de ancla y poder mientras pájaros lamen mis intestinos volcados. Cesará esta luz cuando amanezca y cada cielo se abandone al baile de su tormento.

Dentro`e tus ojos negros donde intruso me encontré caminando en tus dedos el espejo de lo que fue. Entre tu pelo negro escuché gritos de pájaro cantaron la condena del que te ama cuando no hay quién. Dentro`e tus ojos negros ¿recordaré algún amanecer? haz que este loco errante brinde sus pasos sin propiedad.

Toco tus labios solo a través de tu lata vacía o de esa colilla compartida en un segundo con la guardia baja con los pantalones a penas de qué pantalones hablamos cuando el género algodón, opción, satín, sentir, somos seres seremos mas nunca serenos. Entre los dedos la saliva virgen del inquieto del que sin conformarse entinta el costado el que se enjuga las manos antes de agarrar la pala que cavará la tumba en que tus huesos hinchados de angustia descansen al fin en manos amaestradas por la sangre del sinsangre. No pidas piedad a los versos del llanto no clames miseria donde el verso es el hambre no pidas cariño cuando es una excusa y solución no existe mi cara no aguanta otra mueca vacía, no quiere flores ni funerales grita y grita por lo que hay dentro de la duda escondida en tu mierda. Y qué ese hambre cuando es del alma y qué la mierda cuando es de adentro y qué la llaga cuando aún nos sangra y qué este verso cuando inconcluso...

Ni del juego me despido ni de fuegos en los ojos no confundan tus costillas la aspereza de mis manos. Es mi espanto el que te niego la caída en el abismo ser payaso en la tragedia ser verdugo condenado. Ni mi sangre por tu cima ni mi grito por tu llanto no la rabia no inocencia del traidor bien traicionado.

Mientras maquillas tu imagen y estudias cada palabra que dirás cada nueva falsedad cada verdad por ocultar aquí comienza a gestarse el ocaso de tu dominio empresarial. Mientras otros trabajan la tierra que tu mesa de alimentos llenará sin una gota de sudor sin propio mérito cabrón aquí empezamos a darnos cuenta de lo que hay tras esa piel. Son impostores sustitutos es política de papel y están gozando pasándolo bien y están gozando de poder. Qué pasará cuando no tengas la mano que te hace el pan al que a tus hijos enseña mientras vas a trabajar cuando el sudor entienda que de él depende la libertad. Qué pasará cuando las monedas sea lo que tienes para comer se astillarán tus dientes masticando sangrará tu paladar y un sabor metálico en la garganta ahogará tu grito. Son impostores sustitutos es política de papel y están gozando pasándolo bien y están gozando de poder.