Poesía de los Rincones

Verse crecer y caer, en los ojos de un niño, mientras se crece y se cae y se muere. ¿Una advertencia? ¿Consecuencia/sincronía del oxímoron que somos? ¿Es condena el ser que se repite? ¿Es ayer irreal como mañana?

Toco tus labios solo a través de tu lata vacía o de esa colilla compartida en un segundo con la guardia baja con los pantalones a penas de qué pantalones hablamos cuando el género algodón, opción, satín, sentir, somos seres seremos mas nunca serenos. Entre los dedos la saliva virgen del inquieto del que sin conformarse entinta el costado el que se enjuga las manos antes de agarrar la pala que cavará la tumba en que tus huesos hinchados de angustia descansen al fin en manos amaestradas por la sangre del sinsangre. No pidas piedad a los versos del llanto no clames miseria donde el verso es el hambre no pidas cariño cuando es una excusa y solución no existe mi cara no aguanta otra mueca vacía, no quiere flores ni funerales grita y grita por lo que hay dentro de la duda escondida en tu mierda. Y qué ese hambre cuando es del alma y qué la mierda cuando es de adentro y qué la llaga cuando aún nos sangra y qué este verso cuando inconcluso...

Ni del juego me despido ni de fuegos en los ojos no confundan tus costillas la aspereza de mis manos. Es mi espanto el que te niego la caída en el abismo ser payaso en la tragedia ser verdugo condenado. Ni mi sangre por tu cima ni mi grito por tu llanto no la rabia no inocencia del traidor bien traicionado.

Mientras maquillas tu imagen y estudias cada palabra que dirás cada nueva falsedad cada verdad por ocultar aquí comienza a gestarse el ocaso de tu dominio empresarial. Mientras otros trabajan la tierra que tu mesa de alimentos llenará sin una gota de sudor sin propio mérito cabrón aquí empezamos a darnos cuenta de lo que hay tras esa piel. Son impostores sustitutos es política de papel y están gozando pasándolo bien y están gozando de poder. Qué pasará cuando no tengas la mano que te hace el pan al que a tus hijos enseña mientras vas a trabajar cuando el sudor entienda que de él depende la libertad. Qué pasará cuando las monedas sea lo que tienes para comer se astillarán tus dientes masticando sangrará tu paladar y un sabor metálico en la garganta ahogará tu grito. Son impostores sustitutos es política de papel y están gozando pasándolo bien y están gozando de poder.

“En una sociedad donde prima la cordura, la única libertad es la locura. La psicopatía latente es nuestra última reserva natural, un lugar de refugio para la mente en peligro de extinción.” (J.G. Ballard) Hay formas de adolescencia que pasan, propias de una edad, y otras que quedan en el cuerpo, en las formas, que acompañan incluso a la muerte. Adolecer, padecer, una enfermedad que crece y se impregna. Hay que estar enfermo para poder curarse. Yo no me he curado aún. A pesar de variados intentos, siempre creo que uno más será suficiente para quitármelos de encima. Hoy se cumplen dieciocho años desde esa primera vez. Dieciocho años escupiendo e insultando a dios, poniendo su nombre con minúscula como acto terrorista ortográfico, esperando provocar una mínima respuesta, esperando en vano una manifestación ínfima en el cosmos que lo subraye, pero nada pasa. El cobarde sigue impertérrito, inmutable. Av. Portugal. Miércoles. 2:oo a.m. Camino de regreso a mi departamento, sin prisa....

Recitar es un arte, es sentir y degustar cada palabra, es la música y su sentido más profundo. Aquí Rafeef Ziadah, una maestra.

Una mujer, a los pies de un muro divisorio en Cisjordania, baila dabke al ritmo de bombas que caen sobre los campos de olivo. El cielo está enrojecido y hay una persistente cortina de humo. A pesar de todo, continúa su danza mientras en su rostro se dibuja el dolor de una nación.