Poesía de los Rincones

Fisura Trasunta la niebla la madre del odio cubriendo los gritos con llanto piedra despoja de ropas la cama cansada llamando a las puertas, marcando las calles que el niño ya silba en tu vientre y te espera. Desbautízame Me niegas la caída al pozo condenas el autosacrificio a manos de este yo cansado aun cuando es claro que es tarde que como resonaron las palabras de otro no merece la pena matarse, siempre lo hace uno demasiado tarde. Pero arrojaste a tu hijo a cargarla carnada entre buitres hambrientos. Se entregó su cuerpo al látigo con la docilidad del clavo o del suicidio implacable: la espina. Lo asististe -hipócrita de hipócritas- en su frente. No me digas que ese pobre es tu hijo. Y entre adorar y orar te dieron oro. Cruzaste la vereda sobre la cruz de tu hijo te sentaste a la mesa de los llenos engulliste manjares manchados de sangre salada, las costras de los que no aceptamos cruzar de los que dam...

Aquí puede escuchar el EP que acompaña el libro.

Tras 5 años puliendo y editando, ve lo oscuro de la luz.

En la calle fuimos perdiendo el miedo, y entre el humo nos reconocimos. Los ojos brillaron iguales tras cada pasamontañas y no hubo color, edad ni género. Nunca más importó quién enciende el fuego, porque siempre hubo alguien para hacerlo, porque cada fósforo es arrojado por tu mano, por mi mano, por la idea de ver arder la injusticia. Al reconocernos cada uno en el otro, dejamos de ser masa y nos hicimos multitud, nos hicimos invencibles, porque las personas mueren pero no cesa la lucha, porque nuestros hijos, como nuestros padres, también llevarán esta capucha roñosa y empapada de gases, generación tras generación. Cómo asesinar lo que no tiene rostro, se preguntan cada noche, esperando que esto pase. Pero no pasa, y cada mañana amanece iluminada por el fuego de nuestras barricadas, ya son años de levantar sueños mientras ellos intentan descansar, son años de construir la pesadilla que no los deja cerrar los ojos. Las pupilas brillantes, siempre acechando, tras los dos huecos que de...

Han parido en un lugar del Edén el génesis de este rojo apocalipsis. Dicen las bíblicas religiones, que antes de nacer ya estamos condenados. Aún en el vientre, sin forma precisa todavía, los que habitan el mundo ya no tan placentero del afuera, deciden por nosotros y comienzan a nombrarnos. Nacemos, y la palabra que nos nombra nos espera desde afuera. Nacemos, e inmediatamente caemos en las manos del nombre, en las manos del doctor y del cura, en las manos del registro civil que ya tiene un código reservado para nosotros.  El nombre es lo dado. El nombre del abuelo, el nombre del actor o del artista, el nombre del personaje bíblico o histórico. El nombre nos instala en el mundo de los nombrados, de los registrados, de los que asignados a un número, pasan a formar parte de la historia. Pero hay un momento antes del nombre, antes de las palabras que nos ordenan y nos sitúan: primero está la niebla. Trasunta la niebla la madre del odio cubriendo los gritos con llan...

http://www.ivoox.com/vbc-34-poesia-rivera-martinivic-audios-mp3_rf_8287698_1.html Conversación junto a Francisco Martinovich en el programa de radio Voces bajo el Ceibo. El tema, "Poesía, lucha y resistencia". Suena Errante también! 

https://cailegdl.wordpress.com/2015/09/07/la-palabra-nunca-es-inocente-ismael-rivera/ Entrevista desde México a propósito de DESBAUTÍZAME, el próximo libro. Ya quema!