Desgarbando los días de horas muertas de minutos cansados se derrite la máscara llevándose parte de carne con ella. Hay unos que lloran sus quejas, no mueven un músculo, nada consiguen, conmover al cosmos es sueño imposible. ¡Castiguen la mente de los obedientes! ¡Griten a la Historia y su puta mayúscula! Rasgarse la voz con la tierra en las uñas se ha vuelto el mínimo gesto que el hombre se debe. Volcamos la sangre abriendo las venas de nada nos sirven los riegos de sangre coagula y no entra de vuelta en la piedra. Sacamos de órbita cada ojo nuestro intentando reconocer algo en la sombra y acabaron siendo dos huecos manchados. Aprendimos a escuchar de boca cerrada el mandato y acato hasta que el oído eyaculó un hilo de sordera ascendente. Nos queda la voz, palabra y sonido nos queda no muere el impulso primario, la rabia. Los puños en cada silencio el respiro en el corte de un verso.