Poesía de los Rincones

León era parte del ejército. Antes de ir a Italia con su esposa, el terror lo dejó soldado en el aeropuerto y perdió el pasaje. Ella se fue igual. -¡Cómo vamos a perder los dos pasajes!- le dijo.             Él quedó ahí, pegado al suelo, cara impávida, piernas débiles y tiritonas, solo, pensando en la hermosa y hedionda Venecia, en el glamour de Milán, en su esposa con otro, en el Lago di Como, en la torre de Pisa y su absurda inclinación, en su esposa en cuatro, en su miedo incontrolable, en sus años de valiente piloto, en el eterno 73´, en su esposa de rodillas, rodeada de gondoleros blandiendo sus miembros.             Volvió a su casa en taxi, destapó una cerveza y derramó un par de lágrimas. Él, piloto de la Fuerza Aérea de Chile, no era capaz de subirse a un avión. Cogió su arma de servicio, apretó el gatillo. Un ¡Viva Chile! sonaba en Italia.   

Poema en concurso, momentáneamente en fuga. Lo siento.

PELEA DE PERROS En las calles cada día voy sintiendo resistencia algo más que ladridos vacíos es que huelen acaso de qué lado está Justicia en qué vereda se paran los sueños que ya de sueño no tienen nada, entre el agua y el humo tóxico se plasman tangibles mordiendo respuestas que demoran su llegada, mas los ojos brillan negros y profundos desafían sus chorros agrios sus cruces señaléticas no bastan para que reculen las capuchas de antaño, de hoy este ciclo que no para y repite lo vivido por padres que perdieron hace tanto ya esa esperanza a causa de mentiras y mentiras que se hicieron verdades, el arcoíris gris como sus ternos zapatos corbatas gris como el pavimento edificios grises los colores así con ojos de perro en blanco y negro nos dejaron la ciudad ausente de carnaval, pero no más porque hoy traemos colores y ladridos hoy el carnaval es nuestro, de todos nuevamente y nos unimos callejeros viejos canes somos la jauría que creíste muerta de hambre hambre hay y eres la cena espe

PUNKLETA A cada noche con los punkletas. Pedaleando voy rasgando el pavimento desafiando cada bache, es la extensión del cuerpo los fierros y motores. El viento frío cortando la mente permite a los versos cuajar su figura, poesía y canción improvisada bajo el ritmo de pedal. Canción protesta en cambio pesado mirando las calles desplazado, el poder tiembla ante la furia de cadenas rotatorias. Salto al sexto al quinto en subida al cuarto no quieren las piernas, pedantes ponen a prueba su fuerza guerrera. Bajo las ruedas frustraciones e ideas planas quedan tras kilómetros, a destajo me muevo por las calles de Santiago. Que no intenten detener esta marcha rabiosa de vida desparramada de aliento, no podrán con la fuerza de almas sobre ruedas.

ANATOMÍA SANTIAGO Allá arriba plazas y parques en cada esquina verdes plazas llenas de juegos sin niños. Allá abajo plazas no parques en pocos rincones plazas de tierra sin juegos llenas de niños. Olvídate del jardín del Edén tu cuerpo es copia de otra anatomía.

TALKING AROUND B:- ¿existe algo más rico que caminar detrás de un buen poto? N:- Asustar a un notario con un lirio cortado o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.

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Aquí un segundo fragmento, más caliente, de lo que será la novela. Una vez a la semana, desde los quince hasta los dieciocho, tengo mi terapia de descarga. Me junto con Diego, Chapa, Arturo y Pepe a ensayar las canciones de nuestra banda. Escribo las letras y canto, más bien grito y escupo toda mi rabia al ritmo de melodías punk rock. Durante la semana aguanto como puedo las largas horas en el colegio. Los fines de semana me junto con mis amigos y la fiesta comienza. Ensayamos durante horas junto a otra banda punk, con la cual compartimos tocatas y escenarios. Las sesiones comienzan a las diez de la mañana y acaban cerca de las once de la noche. Junto con los primeros acordes se destapan las primeras botellas de cerveza, que son acompañadas de marraquetas que se multiplican solas. Los pitos nunca faltan. Una mediagua forrada de lienzos nos sirve de sala de ensayo y cobija la frustración de todo el grupo. Estamos lejos de ser una banda virtuosa, pero el fuego que emanamos al tocar,

MANOS Zurcos de hoy cicatrices de pasado llevan las manos. Anhelan viajar por cuerpos desgarran gemidos pacientes esperan a veces. Callosas calladas espectadoras infames del cotidiano sentir. Antagonía y memoria el infinito en la palma de la mano.

POESÍA A ratos un verso inconcluso o en proceso es más peligroso que echarle sal al café. OLVIDO Más que nada las huellas descansando antes de quemar nuevamente en la memoria.

                                                        “Y el verbo se hizo carne” (Juan 1:14) La palabra censuraron la vaciaron la confianza con la punta de una lanza y la carne atravesaron. A la carne la mataron en pecado convertida encerrada en la mentira por las calles la arrastraron. Y el silencio han convertido en refugio y en sepulcro que de santos y de pulcros poco tienen ¡pervertidos! No hay vocablos que te salven de tamaña cobardía ni poner la otra mejilla ni insistir en que te alaben. Y el verbo se hizo carne y habitó entre nosotros ya sabéis que sois vosotros los que hicieron d` esto un arte.   Ese estilo que eligieron -nada bueno, sea dicho- de cuchillo ya sin filo ¡si hasta al arte se jodieron!

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