Poesía de los Rincones

He penetrado otros pellejos y volteado la carne he viajado por el intestino grueso de las ciudades y el vagabundaje de almas derrotadas. Se me han caído del ala izquierda del sombrero los espantapájaros de los demonios cotidianos que alejaban la desidia ante el aplastante               paso del tiempo. Estuve bajo la rueda y en esquinas de calaveras visité también el frío de la propia caverna y vi mi cara entre las brasas casi extintas de los fuegos. Sudé la muerte piedra en mano arcilla, de frente mi frente sintió la respiración y el agrio aliento                                                                del sinmañana. ¿Acabaré olvidándome, entre las teclas de puro imbécil o volveré a ser del peñasco y tierra de los cerros caminados?

Fútbol de Guerrilla Mucho se ha dicho ya del fútbol y su rol en la sociedad. Alienante, punto de encuentro, nuevo coliseo. Como sea, a su poder de influencia no hay para qué ponerlo en duda. El fútbol y su sociedad han llegado a convertirse en un espejo el uno del otro, una correspondencia que dialoga y se influencia mutuamente. Así, ver al fútbol como un medio de difusión de un mensaje no sería una idea nueva.              Hace unos dos años, coincidente en momento con la salida de Marcelo Bielsa de la selección, ese que hizo sentir su pensar a Piñera y Cía., vuelve a Chile Jorge Sampaoli. El Loco había hecho noticia al no darle la mano al presidente, porque sabía que él representaba el negocio en el fútbol, la mercantilización y privatización de todo bien medianamente cotizado. Bielsa tenía un proyecto futbolístico claro y una cosmovisión bastante reconocible. Sampaoli, un bielsista reconocido, relaciona también esas dos cosas, la cosmovisión y el fútbol, pero no es Biel

Cuando la noche se hace densa y la casa calla la mesa espera sin conciencia a las bocas cansadas y secas, que hoy estallan. Una ducha fría y la rutina un nuevo once te encuentra despabilada y el aguardiente ya no quema la garganta sentada frente a platos que se enfrían. Y los cuchillos y las horas pasan del dolor a la frustración porque sus huesos siguen hinchándose en el barro siguen chillando a la memoria mientras las fotos van perdiendo su color. Se transforma el tiempo se pudren los minutos esperando a muertos que no vendrán a llenar el vacío de camas deshechas ¡Madre! ¡Dime Madre! qué pasó con aquel que no volvió al que por última vez en la esquina viste perderse. Olvidaron Madre sus brazos en las mangas de chalecos deshilachados.

Monta una iglesia y llegarán fieles peregrina la Academia hacen fila los Poetizos se enmarañan en disputas olvidan la palabra y su ritmo la devoción a la música lingual avasallando la materia prima, el tejido clavando el diente en farandularia y la letra trazada crepita en el ojo ciego del que no entiende el oficio mientras el que entrega la vida y la tintangre sigue acribillando la memoria sacándole punta a la aguja del recuerdo y la historia alejado del sobajeo mafioso reptando a puro pulso ajeno al decir de decires continuo el verso en el metal va horadando el clavo clavado en la formación esa que espanta al hombre que vive sin vivir en el borde del silencio que trepa el abismo de la psiquis maniatada. Monta una iglesia que ya vienen cabalgando cerro abajo haciendo trizas las piedras con antorchas en las manos callosas y calladas los que se cansaron del sudor en vano de entregar la otra mejilla y hasta el culo de sus hijos fue el canto ahogado de sus n

Hasta dónde llegarás con este pulso descorchado ritmado al son del miedo y la ceguera agarrado del cogote con cordeles sacros con sacos de culpa ajenos a tu tiempo alejado del misterio y de la duda, hasta dónde. Hasta cuándo seguirás pontificando el temor propaganda la miseria intravenosa del hombre vacuna enfermando la vida, secando la sangre pudriendo la carne de tu descendencia que muere nonata, anda dime hasta cuándo. Te digo y escúchame bien, yo te digo reclamo el dolor y la dicha perdida, exijo la Fiesta el goce del cuerpo en la tierra mojada  que el hombre replique el vasto Universo lejos del frío paraíso, lejos del vacío.  

Dime qué pasará cuando abandonemos las ciudades y la tierra vuelva a ser de tus manos cuando dejes de ver al hombre al vacío de sus ojos y en esa mirada entiendas que el hombre que te quiso y el que te querrá no valen nada solo importa el que está enfrente devolviendo el brillo que atrajo a la urraca y la polilla el brillo en la pupila negra amparada tan solo en la flaca línea que no aspira a grandes cosas sino a la pura alegría de lo que se vive. Dime qué pasará cuando se levante venus y el cosmos se encienda agarrotado de tanta inmovilidad forzada y la mires despojado de estrechez comprendiendo al fin develando el misterio oculto en el monte del que saltaste con alas de cera ceguera de ver demasiado quemadas tus alas traducen el fuego.

VERSO LIBRE Perdónenme que escriba en serio que no les haga un poema de esos que quiebran el ritmo y que usan modismos jugosos. Y es que no puedo hacerme el weón dejar de decir ciertas cosas que atormentan que aplastan que hacen cagar la pregunta del quién soy. Sé que está pasado de moda no se usa no se estilan ya los octoversos y endecaversos pero me parece mucho más fácil hacer esto cortarlos y leerlos enumerar y enumerar y enumerar sin sentido con tono de humorista me quedo con la rabia elijo tirarle un pollo al pulento. Perdónenme que escriba en serio pero estoy jugando con la seriedad de un niño que juega y en eso se le va la vida.

CIUDAGUA  Qué se lleva la lluvia en su caída sobre una ciudad cuyo nombre olvidó al río en que fue bautizada por la gente desta tierra. Tal vez busca limpiarle la culpa extremadamente dura en su apellido honrar nuevamente al río devolverle la memoria.   

El día viernes 1 de Junio se realizó en el bar Chancho 6 "Arte Acostillas", sesión de poesía y música organizada por la poeta y gestora cultural Alicia Amada. Ismael Rivera lee un avance de su próximo poemario, DESBAUTÍZAME. Pedro Pablo Achondo (poeta), Alicia Amada (poeta y organizadora) e Ismael Rivera.              Ariel Casivar (músico), Andre Meyer, Enrique Winter, Alicia Amada, Alejandro López, Pedro Pablo Achondo, Ismael Rivera y Marcelo Arce Garín, poetas invitados a la lectura Arte Acostillas.

MUJER: (Con fuerza y desgarro... en ella se representa la voz del carnaval completa, ella ES  carnaval) -           “Es aquí, en el carnaval fénix, ese que prohibido hace tanto hoy renace, en que comenzamos a vernos realmente. Hoy soy mi propia puta, cuando ayer fui monja; hoy... soy la reina y mendiga del poder. Hoy soy el descontrol y la risa, el desborde que sale a la calle. Soy la lucha contra la monotonía, porque me amarra y condena. Es el carnaval una forma de enfrentamiento a la seriedad como forma autoritaria de poder, en tanto esta prohíbe y limita las expresiones naturales de cada ser. Pues las sociedades de control se basan en un aparato de disciplina y dominación corporal, reducciones y modificaciones de la conducta que el carnaval permite transgredir. (Cambia su tono, ahora es más lúdica, toca con la punta de sus dedos la sensualidad) Tras esta máscara no existe el deber ser, este personaje que juego me lleva a la catarsis... tras esta capa que cubre mi rostr

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