Poesía de los Rincones

Dile a la muerte que sentado la espero con el humo compañía en los rincones con los ojos negras chispas con las manos fuego negro. Dile a la muerte que dios no viene al baile con su banquete preparado, hambre viene con el ciego inmasticable con la sed de la carroña. Dile a la muerte que no hay hijos del miedo que se vista de etiqueta dile puntual que prepare mueca triste con el llanto piedra en mano. Dile a la muerte que bailando la espero con el sudor de traje en la piel desnuda con la sangre hecha jirones con la tinta de mis cuerpos. Será el descuelgue de los sin nombre será el roncar de los gritos caudal del que rió la rabia y arrasó el camino pies descalzos en el precipicio como cabras seremos el riesgo que habita en el risco.    

Arriba está el fuego y enfrente la tierra se avanza en la danza de los vientos qué roncos árboles en ángulo obtuso.

Un idioma concebido como lengua auxiliar y universal, como segunda palabra que logre el entendimiento entre hablantes de distintos países. Un idioma simple de aprender, aglutinante en sus sentidos, aparentemente complejo en su grafía. Esto es el esperanto.             Carlos Bennett opta por llamar así su primer poemario, tal vez adivinando que la poesía, aún siendo escrita por un solo hombre, es capaz de reflejar el sentir de todos los hombres. Y rivalidades, lamentos y sangramientos, el sentir que todo hombre ha padecido. El idioma inevitable de estos parece ser la poesía, y la versificación su nueva grafía. RIVALIDADES             Los versos de Los Esperantos nos entregan momentos en los cuales el hablante desafía a un otro. Esta fuerza antagónica que es el otro no es estática, y toma diferentes formas a lo largo del libro. A ratos, es el lenguaje mismo y la posibilidad de volver a nombrar lo ya dicho, la búsqueda de un nuevo decir.   Despertar salir de los fuegos

De las cuerdas de sus cuellos los despojaría que de vuelta a la concha por creerse perlas. No estuvo dios ni estará mañana. Bendición fue la de las uñas negras -no la de sus muertos- bajo el calor de la lluvia "soy la luz orgullosa del hombre encadenado" mi condena es mostrarles paso errante desterrar sus ansias de ancla y poder mientras pájaros lamen mis intestinos volcados. Cesará esta luz cuando amanezca y cada cielo se abandone al baile de su tormento.

Dentro`e tus ojos negros donde intruso me encontré caminando en tus dedos el espejo de lo que fue. Entre tu pelo negro escuché gritos de pájaro cantaron la condena del que te ama cuando no hay quién. Dentro`e tus ojos negros ¿recordaré algún amanecer? haz que este loco errante brinde sus pasos sin propiedad.

Mientras grabábamos nuestro primer video, azotea en Matta con Portugal. Directora: Mapa Pinto. Sonido: Grabando Sonido Directo.

Errante en formato electroacústico, el jueves 7 de agosto.

El jueves 17 de julio, fue el lanzamiento del primer libro de la editorial que hemos construido junto a Paula Gaete y Jaime Rivera, compañeros, amigos y colegas. La editorial: Ediciones Oxímoron. El libro: "La catedral de encallada tristeza", del poeta Felipe Bennett. Acá algunas fotos.

En un país con costa de extremo a extremo, reflexionar y ahondar en la relación del hombre con esta, resulta una tarea indispensable. Encontrar en las costas y las olas un espejo del pasado chileno. En los muertos que esconde su mar, una memoria acallada, que grita en cada espuma apagándose. Nuestra vida está marcada, de diversos modos, por la relación que hemos llevado durante años con el mar. Encontrar en él una respuesta o por lo menos un eco de la atrocidad de “el hombre” (tú, yo, en mayúscula y minúscula) es oficio de quien contempla y escucha. Una vez visto y digerido, estos versos se vuelcan ya salados por la brisa, mas con la misma rabia. “La catedral de encallada tristeza” se presenta como un poemario con una voz madura, pero nueva dentro de la poesía chilena, ya que se distancia de las voces de su generación, principalmente por el lugar desde donde enuncia el hablante. Me atrevo a decir que en estos versos encontramos una de las respuestas apagadas por la alegría, las nu

El jueves recién pasado en Ten Ten Vilú, Errante estuvo haciendo bailar a los presentes con todo el ritmo de su poesía musicalizada. Acá algunas fotos.

A dónde están los que nos quieren corromper a dónde están las joyas que compraste ayer a dónde fue el calvario visto en la TV a dónde el niño que nunca criaste con el dedo en la boca. Y la salud tan cara en la población pregúntale a los mismos que adoran a dios que cada uno paciente ahí con su doctor no hacen ni fila para hospitalización y por las noches rezan para que no nos levantemos todos a la calle. Por qué no quieres ver si ocurre frente a ti por qué si es que tu angustia está en el decidir por qué esconder la espalda cuando es lo que hay salir, romper y todos los muros rayar abrir los ojos y juntos los dientes mostrar que el carnaval es de todos a la calle.

Verse crecer y caer, en los ojos de un niño, mientras se crece y se cae y se muere. ¿Una advertencia? ¿Consecuencia/sincronía del oxímoron que somos? ¿Es condena el ser que se repite? ¿Es ayer irreal como mañana?

Toco tus labios solo a través de tu lata vacía o de esa colilla compartida en un segundo con la guardia baja con los pantalones a penas de qué pantalones hablamos cuando el género algodón, opción, satín, sentir, somos seres seremos mas nunca serenos. Entre los dedos la saliva virgen del inquieto del que sin conformarse entinta el costado el que se enjuga las manos antes de agarrar la pala que cavará la tumba en que tus huesos hinchados de angustia descansen al fin en manos amaestradas por la sangre del sinsangre. No pidas piedad a los versos del llanto no clames miseria donde el verso es el hambre no pidas cariño cuando es una excusa y solución no existe mi cara no aguanta otra mueca vacía, no quiere flores ni funerales grita y grita por lo que hay dentro de la duda escondida en tu mierda. Y qué ese hambre cuando es del alma y qué la mierda cuando es de adentro y qué la llaga cuando aún nos sangra y qué este verso cuando inconcluso...

Ni del juego me despido ni de fuegos en los ojos no confundan tus costillas la aspereza de mis manos. Es mi espanto el que te niego la caída en el abismo ser payaso en la tragedia ser verdugo condenado. Ni mi sangre por tu cima ni mi grito por tu llanto no la rabia no inocencia del traidor bien traicionado.

Mientras maquillas tu imagen y estudias cada palabra que dirás cada nueva falsedad cada verdad por ocultar aquí comienza a gestarse el ocaso de tu dominio empresarial. Mientras otros trabajan la tierra que tu mesa de alimentos llenará sin una gota de sudor sin propio mérito cabrón aquí empezamos a darnos cuenta de lo que hay tras esa piel. Son impostores sustitutos es política de papel y están gozando pasándolo bien y están gozando de poder. Qué pasará cuando no tengas la mano que te hace el pan al que a tus hijos enseña mientras vas a trabajar cuando el sudor entienda que de él depende la libertad. Qué pasará cuando las monedas sea lo que tienes para comer se astillarán tus dientes masticando sangrará tu paladar y un sabor metálico en la garganta ahogará tu grito. Son impostores sustitutos es política de papel y están gozando pasándolo bien y están gozando de poder.

“En una sociedad donde prima la cordura, la única libertad es la locura. La psicopatía latente es nuestra última reserva natural, un lugar de refugio para la mente en peligro de extinción.” (J.G. Ballard) Hay formas de adolescencia que pasan, propias de una edad, y otras que quedan en el cuerpo, en las formas, que acompañan incluso a la muerte. Adolecer, padecer, una enfermedad que crece y se impregna. Hay que estar enfermo para poder curarse. Yo no me he curado aún. A pesar de variados intentos, siempre creo que uno más será suficiente para quitármelos de encima. Hoy se cumplen dieciocho años desde esa primera vez. Dieciocho años escupiendo e insultando a dios, poniendo su nombre con minúscula como acto terrorista ortográfico, esperando provocar una mínima respuesta, esperando en vano una manifestación ínfima en el cosmos que lo subraye, pero nada pasa. El cobarde sigue impertérrito, inmutable. Av. Portugal. Miércoles. 2:oo a.m. Camino de regreso a mi departamento, sin prisa.

Recitar es un arte, es sentir y degustar cada palabra, es la música y su sentido más profundo. Aquí Rafeef Ziadah, una maestra.

Una mujer, a los pies de un muro divisorio en Cisjordania, baila dabke al ritmo de bombas que caen sobre los campos de olivo. El cielo está enrojecido y hay una persistente cortina de humo. A pesar de todo, continúa su danza mientras en su rostro se dibuja el dolor de una nación.

Errante: Juan "Pito" Morel (bajo, guitarra), Antonio "Toño" Sotomayor (batería), Ismael Rivera (voz, pandero), Rodrigo "Fanga" Pereira (guitarra, voz), Axel Cristi (percusiones) y Paloma Soto (acordeón, pandero).